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Un recorrido por mis textos, mis proyectos y los espacios que fueron tomando forma a lo largo de los años
Escritor, ensayista y cronista
Literatura, memoria, cine, poesía, música y las pequeñas historias que sobreviven al paso del tiempo.
Esto no es contenido. Es insomnio grabado.
Escribo desde Traslasierra sobre memoria, literatura, cine, poesía, música, filosofía y las pequeñas ruinas de la vida cotidiana.
"Mis crónicas parten de situaciones reales, pero intentan encontrar lo que esos hechos significan para las personas. Me interesan las historias mínimas, la memoria, la cultura popular y las emociones que suelen quedar fuera de la noticia tradicional. Más que informar solamente, busco narrar experiencias."
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Un universo por descubrir
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Poesía, crónicas, lecturas y proyectos personales. Un mapa de palabras, ideas y obsesiones que fui trazando a lo largo de los años. Entrá, recorré y quedate donde algo te encuentre.
Compartir también es una forma de leer.
Se permite la reproducción total o parcial de estos textos por cualquier medio, siempre que se cite la fuente de procedencia y la autoría.
Daniel vino desde Villarrica, Chile, desde esa zona lacustre donde los volcanes parecen formar parte del paisaje cotidiano y los lagos funcionan como espejos enormes para la memoria. Es poeta y fotógrafo. Quizás por eso mira de una manera distinta: mientras algunos vemos simplemente un paisaje, él parece estar buscando qué historia quedó escondida...
En ciertos momentos de la vida uno cree que los barcos existen para llevarnos a alguna parte. Después uno aprende. Aprende que algunos barcos no llevan a ningún puerto. Que algunos naufragan antes de abandonar la costa. Que otros permanecen amarrados durante años, llenándose de polvo, de humedad, de recuerdos que nadie se atreve a tirar.
La ventana de mi oficina atesora recuerdos y voces. En sus vidrios quedan, de alguna manera, las conversaciones de los muchos transeúntes que pasan frente a ella. Por algún extraño magnetismo, la gente suele detener su marcha y conversar allí, como si ese pedazo de vereda fuera una pequeña plaza.
Walter Benjamin habló del aura en 1936. Para él, una obra de arte tenía algo único, irrepetible, ligado a su presencia y a ese misterioso «aquí y ahora». La reproducción masiva venía a poner todo eso en peligro: cuanto más se reproducía una imagen, menos aura le quedaba.
Hace años leí un libro de Mary Wollstonecraft. No recordaba con exactitud cuál era. Confundí títulos, ediciones y portadas. Lo que no olvidé fue una idea.
La mayoría de las personas ponen bustos de filósofos sobre los estantes. Yo tengo a Kuromi.
Existen frases que parecen venir de muy lejos. Frases que uno escucha en una canción de rock y cree que nacieron allí, entre guitarras, humo y noches interminables. Pero a veces esas palabras ya venían viajando desde hacía décadas, ocultas en un libro, en una conversación o en la cabeza de algún escritor que las había pensado antes.
Con los años descubrí algo curioso: hay personas que se acercan convencidas de que somos iguales. Que vibramos en la misma sintonía. Pero en realidad no llegan a tu vida para conocerte. Llegan para estudiarte.
Una palabra que esconde una pequeña tragedia sería aburrimiento: viene de abhorrescere, del latín: sentir aversión, horror, apartarse de algo. De ahí vienen también aborrecer y aburrir. La lengua, que a veces sabe más de nosotros que nosotros mismos, dejó ahí una pista.
Hubo un fin de semana en que millones de personas sintieron que se había roto algo.
