Abrí Filosofía borgeana: un juego ricotero con la curiosidad de quien sospecha que dos mundos no deberían tocarse. Borges de un lado. El Indio Solari del otro. La literatura y el rock. La biblioteca y el estadio. Sin embargo, a las pocas páginas entendí que Pablo Cillo no intentaba demostrar una teoría: quería invitar al lector a recorrer un...

Ciertas preguntas que, a veces, uno se hace parecen hechas para una mesa de bar a las tres de la mañana, cuando el whisky ya empezó a decir cosas que uno jamás se animaría a decir sobrio.

La gente tiene costumbres que nadie cuestiona. Las repite generación tras generación con una tranquilidad casi religiosa.

Escuchamos ideas como verdades supremas que nos terminan pareciendo exclusivamente religiosas. Una de ellas es esa frase cristiana que, desde chico, siempre me resultó extraña: "Perdona a tus enemigos."

Es una trinchera con olor a papel viejo, madera gastada y plástico recién salido de fábrica. Un refugio mental cuyas paredes están tapizadas de obsesiones, como si cada objeto fuera una prueba de que estuve vivo en distintos momentos y no en uno solo.

"Medianoche en París" (2011), escrita y dirigida por Woody Allen, es mucho más que una comedia fantástica ambientada en la ciudad más mitificada del mundo. La película funciona como una reflexión melancólica sobre la nostalgia, el deseo de escapar del presente y la tendencia humana a idealizar épocas pasadas.

Lo primero que pensé fue: si esto es verdad, estamos todos en problemas.

La historia parece salida de uno de esos relatos donde Jorge Luis Borges mezclaba lo absurdo con lo inevitable. Sin embargo, ocurrió de verdad. No hubo laberintos, ni bibliotecas infinitas, ni cuchilleros del arrabal. Hubo algo mucho más sencillo: un beso.

Hay algo extraño en Edipo. Uno podría pensar que después de tantos siglos ya deberíamos haberlo dejado descansar. Que Sófocles lo escribió, que los griegos lo escucharon, que Edipo mató a su padre, se acostó con su madre sin saberlo, descubrió la verdad y terminó arrancándose los ojos. Fin de la historia.

En los años ochenta yo tocaba el bajo. O al menos eso decía. En verdad, como casi todos los adolescentes de pueblo que soñábamos con el rock, lo que hacíamos era intentar sobrevivir a la realidad enchufándonos a un amplificador barato y creyendo que la distorsión podía salvarnos de algo.