Las madrugadas siempre me encuentran mirando el techo, dando vueltas en la cama, a veces solo, a veces custodiado, otras tantas pensativo.

Había una época en la que yo creía que el amor también consistía en corregirle las conjugaciones a alguien.

En septiembre de 2003 caminaba por la calle Leopoldo Lugones, frente al Parque Sarmiento, en la ciudad de Córdoba. No buscaba nada en particular hasta que me encontré con esa estatua: un guerrero inmóvil, con casco puntiagudo, lanza y escudo, como si hubiera sido arrancado de otra época y depositado, sin explicación, entre locales comerciales y...

Federico Fellini dijo alguna vez que "la televisión es el espejo donde se refleja la derrota de todo nuestro sistema cultural". Durante décadas esa frase pareció exagerada. Después llegaron internet, las redes sociales y el teléfono convertido en una prolongación de la mano. Entonces comprendimos que el problema nunca fue el aparato. Era el espejo....

Conspiración, pólvora, máscaras y otras formas de desobediencia.

O cuando el cuerpo se convierte en el último territorio de la transgresión.

Una crónica sobre "Mujeres que corren con los lobos", de Clarissa Pinkola Estés

Las calles de mi barrio parecen que durante el día no tienen nada para contar. Casas cerradas, árboles, veredas, algún automóvil estacionado y esa rutina doméstica que parece repetirse desde siempre. Pero basta que caiga la noche para que el barrio cambie de naturaleza.

Lou Reed, una barbería de barrio y las pequeñas ruinas de la vida cotidiana

Salgo a la calle con un pensamiento ardiéndome en el pecho como si fuera una proclama mal doblada en el bolsillo interno de la campera: "Las personas deberían venir con 30 segundos de trailer para ver en que se va a meter uno".

Una memoria de infancia, flores de cempasúchil, calaveras y el sabor inolvidable del pan de muerto.