Contra el optimismo obligatorio: una tarde con Hegesías de Cirene

Entré a ver "Jane Austen me arruino la vida" con una mezcla de desconfianza y esa curiosidad morbosa que uno reserva para las tragedias anunciadas. Con una mezcla de sospecha y necesidad. Sospecha porque el cine romántico suele ser una estafa elegante; necesidad porque uno, incluso después de todo, sigue buscando algo que lo explique.

Hay días en que las montañas también quieren desaparecer. Se cubren de nubes, esconden sus cicatrices y dejan que el cielo escriba, sobre sus espaldas, una historia que nadie termina de comprender.

He observado durante años una costumbre tan antigua como la inseguridad: algunas personas creen que recuperarán un lugar —o que conquistarán uno que nunca tuvieron— hablando mal de aquello que sienten que las reemplaza.

El 6 de octubre de 2026 escribi esto: "Y ahora mi apuesta personal

A veces sigo hablándole. No porque crea que va a responder, sino porque hay personas cuya ausencia nunca aprende a quedarse callada.

Durante años circuló en el ambiente literario argentino una de esas frases: "Borges es un escritor para minorías inteligentes". Una sentencia que suele asociarse a Jorge Asís y que, más allá de quién la haya pronunciado primero o en qué mesa de bar literario haya comenzado a rodar, tiene algo de elogio, algo de desprecio y bastante de provocación...

El grito de una niña de siete años

La poesía se alimenta siempre de los fulgores y los fuegos de este mundo. Sólo el poeta posee el extraño poder de desgarrar la unidad interna del ser sin destruir sus esencias.