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Un recorrido por mis textos, mis proyectos y los espacios que fueron tomando forma a lo largo de los años
Escritor, ensayista y cronista
Literatura, memoria, cine, poesía, música y las pequeñas historias que sobreviven al paso del tiempo.
Esto no es contenido. Es insomnio grabado.
Escribo desde Traslasierra sobre memoria, literatura, cine, poesía, música, filosofía y las pequeñas ruinas de la vida cotidiana.
"Mis crónicas parten de hechos reales, pero intentan encontrar lo que esos hechos significan para las personas. Me interesan las historias mínimas, la memoria, la cultura popular y las emociones que suelen quedar fuera de la noticia tradicional. Más que informar solamente, busco narrar experiencias."
Explorá mis mundos
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Los diálogos con mi madre me dejaban perplejo. Nunca sabia cuando habían comenzado realmente. Creía que empezaban con una pregunta, pero en realidad venían viajando desde hace años, esperando una tarde cualquiera para encontrar una mesa, dos tazas de café y el silencio necesario.
Un batallón de dos: la amistad como trinchera
Salí a caminar por Villa Dolores como quien sale a comprobar si el mundo sigue ahí o ya lo compraron en cuotas. Eran las seis y algo de la tarde, esa hora transerrana en la que el sol baja despacio, como si también estuviera cansado del capitalismo. El aire olía a pasto regado, a río cercano, a pueblo que todavía...
Esta fotografía no solo documenta un acontecimiento. Sin proponérselo, termina contando una época que nos toca vivir.
La noche en Villa Dolores siempre llega con un silencio raro, como si el mundo se quedara pensando.
Así que hice lo que hacemos todos cuando el insomnio se mezcla con la nostalgia: abrí un chat viejo.
Salgo a la calle con la cabeza llena de murmullos. No es pensamiento, es interferencia. Un enjambre de recuerdos que no sé si son míos o si los alquilé por temporada en alguna plataforma emocional. Me cruzo con gente que habla como si hubiera vivido diez vidas, como si cada recital, cada película, cada amor, cada derrota, les perteneciera por...
A los catorce años yo ya sabía que algunas habitaciones era mejor no abrirlas. También sabía que había escritores que no venían a explicarte el mundo sino a empeorarlo un poco.
