Crónica gonzo de una caminata por la ciudad hipertrofiada (versión argentina)

Arranco en el Boulevard Juan Domingo Perón en Córdoba, Argentina, una importante vía de tránsito, caminando en el contexto de la zona del Terminal de Ómnibus/ Centro, porque nadie empieza una caminata honesta en el Cerro de las Rosas.

Acá la ciudad no se maquilla: suda. Carteles rotos, persianas grafiteadas, un "ALQUILO" escrito con fibrón que parece una amenaza. La hipertrofia no está en las torres todavía, está en la tensión: cuerpos apurados, mochilas pesadas, miradas que no se sostienen.

Si. Salgo a caminar como quien se hace un estudio clínico sin obra social.

La ciudad ya está despierta y tensa, inflada como un bíceps que no conoce el estiramiento.

Un vendedor ambulante grita "¡medias, medias!" como si fuera un mantra de supervivencia. El sistema no lo registra como trabajador, pero le exige rendimiento igual. Marx aparece entre el ruido y humo de colectivos: el trabajo ya no produce valor para quien lo hace, sólo permite seguir existiendo un día más. Acá el capital no crece: se reproduce por desgaste.

Camino hacia el centro. Paso del choripán al café "de autor" en tres cuadras. Una vidriera promete brunch consciente. Consciente de qué, no aclara. Adentro, laptops abiertas, auriculares grandes, gente que "labura en lo suyo". Afuera, un tipo duerme sobre cartones. Nadie cruza miradas. La ciudad aprendió a convivir con la desigualdad como con el ruido del tránsito: molesta, pero no detiene nada.

Por calle Entre Rios paso frente a hoteles. Un cartel inmobiliario tapa medio edificio: VIVÍ LA EXPERIENCIA. El departamento mide 28 metros cuadrados. La experiencia es respirar de costado. Byung-Chul Han me cruza la cabeza como una puteada elegante: "la auto explotación es más eficaz cuando se presenta como elección". Elegís vivir en una caja porque "es lo que hay". Elegís agradecer.

Vidrios espejados, torres nuevas, carteles que prometen experiencias y rentabilidad en la misma tipografía. Todo crece. Nadie respira.

En la vereda un tipo corre con auriculares, smartwatch, botella isotónica. Corre hacia ningún lado, pero corre bien. Productivo. Optimizado. Pienso nuevamente en Byung-Chul Han y me susurra desde algún semáforo: "La sociedad del rendimiento se auto explota creyéndose libre". El tipo no huye de nada; se persigue a sí mismo.

Cruzo una avenida de seis carriles. Los autos avanzan como glóbulos rojos dopados. No transportan vida: transportan ansiedad. En una pantalla gigante alguien sonríe mostrando dientes perfectos y una consigna mínima: más. No dice más qué. No hace falta. La hipertrofia no explica, se impone.

Llego al centro. Oficinas semivacías, persianas bajas, carteles de "SE LIQUIDA TODO". El capitalismo argentino no colapsa: se achica mal, como músculo mal entrenado. Inflación como cardio forzado. Ajuste como rutina diaria. El cuerpo social vive contracturado.

Entro a un café de especialidad. Todo es madera clara, minimalismo caro, WiFi potente. Nadie habla. Treinta personas solas, juntas, produciendo algo invisible. Documentos, mails, proyectos, versiones de sí mismos. Me siento y el mozo me ofrece un "blend funcional". Pienso en Marx, viejo, cansado, lúcido, murmurando desde el fondo de la taza: "La acumulación de riqueza en un polo es al mismo tiempo acumulación de miseria en el otro". Miro alrededor: no hay pobres acá, pero hay caras vaciadas. Miseria psíquica premium. Revuelvo el café como si revolviera mi existencia, garabateo palabras en mi libreta Moleskine. Pienso, observo. Bebo el café rápido me siento asfixiado. Sigo pateando. El cuerpo empieza a sentir el peso. La ciudad no camina: empuja. Todo está diseñado para circular, no para quedarse. Bancos incómodos. Plazas de paso. Sombra justa. El descanso es una anomalía urbana. Mark Fisher aparece como un grafiti mental: "Es más fácil imaginar el fin del mundo que el fin del capitalismo". Lo compruebo: puedo imaginar esta ciudad en ruinas, pero no una ciudad que afloje.

Un gimnasio 24 hs ocupa un viejo banco. Donde antes había cajas fuertes, ahora hay máquinas de pecho. El ahorro mutó en hipertrofia corporal: ya no se guarda valor, se exhibe. Paredes de vidrio, cuerpos tensos, música motivacional. La hipertrofia literal y la simbólica se dan la mano. Músculos crecen, vínculos se achican. Nadie se mira a los ojos: se miran en el espejo. El capitalismo ama el espejo: devuelve una imagen mejorada mientras te roba la espalda. Todo el triunfalismo de una persona depositado en lo más perecedero que tiene: "lo físico".

Adentro, un flaco levanta pesas mirando una pantalla que le dice cuántas calorías quemó. Afuera, un jubilado revisa un tacho. Fisher se ríe sin humor: el realismo capitalista convierte el sufrimiento en paisaje. Nadie se detiene a mirarlo mucho. No suma.

Sigo caminando hacia el sur. El asfalto está roto, los semáforos tardan, los colectivos pasan llenos como pulmones enfermos. Un mural dice "LA PATRIA NO SE VENDE". Arriba, una lona publicitaria anuncia créditos en cuotas fijas. La ironía es perfecta, involuntaria, argentina.

Me duelen las piernas. Me duele algo más hondo: la naturalización. Acá no hace falta una distopía futurista. La hipertrofia capitalista convive con la precariedad como dos órganos mal conectados. Crece lo que no alimenta. Se debilita lo que sostiene.

Llego a una plaza. Bancos rotos, juegos oxidados, un grupo de pibes tomando birra tibia. Se ríen fuerte. No optimizan nada. Por un momento, el sistema falla. Pero dura poco: pasa un patrullero despacio, recordando que incluso el ocio tiene límite.

Me siento. No miro el celular. Eso ya es una microdesobediencia.

Pienso que este país no está exhausto: está entrenado para aguantar. Y aguantar no es vivir, es posponer el derrumbe.

Antes de irme, veo un cartel escrito a mano en un local vacío: "SE ALQUILA – CONSULTAR". No hay precio. No hay condiciones claras. Es el resumen perfecto.

Sigo, pero más lento. Casi como un acto político mínimo. Nadie me aplaude. Nadie me registra. En una ciudad hipertrofiada, desacelerar es volverse invisible. Y, por primera vez en horas, eso se siente como descanso.

Me detengo en una esquina. El semáforo tarda. Nadie espera sin mirar el celular. El tiempo muerto es un error del sistema. Byung-Chul Han vuelve, preciso como una puntada: "La depresión es la enfermedad de una sociedad que ya no sabe decir no". Acá nadie dice no. Todos dicen "puedo un poco más".

Siento el cansancio en las piernas y en la cabeza. Ahí aparece la verdad que la ciudad esconde: el cuerpo no escala infinitamente. El músculo sin función se rompe. El crecimiento sin sentido se colapsa. La hipertrofia capitalista no mata de golpe: agota.

La ciudad hipertrofiada no promete futuro. Promete seguir. Y seguir, acá, ya es un acto de fe medio cínico.

Sigo lentamente. No porque crea en algo. Sino porque, en esta ciudad, detenerse es un lujo que todavía no me puedo permitir.

Apuntes para no putearle al cielo

Llueve. Llueve como si el cielo hubiera leído a Marco Aurelio y hubiera decidido ejercitar la indiferencia. "Da igual", parece decir el agua al caer. Yo salgo lo mismo. No por valentía, sino por terquedad: vicio estoico mal entendido.

—No depende de vos que llueva —me digo, citándome mal—.

—Pero sí depende de vos mojarte —me contesto, empapándome con método.

Camino bajo la lluvia como quien atraviesa un argumento moral. Cada paso es una premisa resbalosa. Epicteto me acompaña desde algún rincón de la memoria: "No nos afecta lo que nos sucede, sino lo que nos decimos sobre lo que nos sucede". Mentira piadosa. Me afecta igual, pero ahora puedo nombrarlo con elegancia griega.

Un charco enorme bloquea la vereda. No hay forma elegante de cruzarlo. Salto. Caigo mal. Me mojo. Perfecto. La realidad siempre cobra entrada.

Las zapatillas chupan agua como esponjas existenciales.

Me refugio bajo un alero. El vidrio del negocio cerrado refleja una versión mía ligeramente más patética: pelos húmedos, ojos cansados, cara de tipo que leyó demasiado y actuó poco. El reflejo me interpela como un mal profesor de filosofía:

—¿Todo este pensamiento sirve para algo?

—Sirve para no hacer —respondo—. Para justificar la quietud con palabras

largas.

La lluvia cae como un arcano. Siempre igual, siempre distinta. Mark Fisher tenía razón: el clima también está atrapado en el realismo capitalista. Llueve como si no hubiera alternativa. Como si el sol fuera una utopía pospuesta para otro sistema.

Sigo caminando. El paraguas es una derrota anticipada: se da vuelta con el viento y confirma mi teoría de que todo intento de protección es precario. Pienso en Nietzsche empapado, puteando a Wagner, resfriado, diciendo "amor fati" mientras estornuda. Nadie piensa mejor por estar cómodo.

La lluvia ya no molesta: disciplina. Me ordena. Me baja el volumen del mundo y me sube el del monólogo interno. Pienso mejor mojado, incómodo, levemente enojado. Como si el pensamiento necesitara fricción para arrancar.

Pienso que el cuerpo siempre desmiente a la filosofía. El estoicismo es hermoso en abstracto, pero probado en una vereda rota un miércoles lluvioso, pierde glamour.

—Aceptá lo que es —me ordeno.

—Acepto —respondo—, pero protestando en silencio.

La lluvia borra la ciudad. Todo se vuelve gris, homogéneo, casi romano. Me gusta esa austeridad forzada. Séneca aparece como una voz cansada pero firme: "Sufrimos más en la imaginación que en la realidad". Miro mis medias mojadas. Objeción empírica: a veces la realidad hace bien su trabajo sin ayuda de la fantasía.

Me refugio bajo un árbol raquítico. Error conceptual. El árbol chorrea más que el cielo. La naturaleza nunca prometió cuidarnos. Marco Aurelio lo dijo sin anestesia: "La naturaleza no te debe nada; vos le debés todo". Tomo nota mental mientras el agua me cae por el cuello.

—¿Para qué tanta lectura si igual terminás acá, mojado y solo? —me provoco.

—Para no desesperar —me respondo—. Para fracasar con argumentos.

Viento. El paraguas se da vuelta. Momento pedagógico. Epicteto sonríe desde la ruina: "Si querés progreso, aceptá parecer un tonto". Camino con el paraguas roto, como un cínico moderno, ridículo pero coherente.

La lluvia ya no es enemiga: es ejercicio espiritual. Cada gota entrena la paciencia, cada charco refuerza la idea de límite. El estoicismo no te salva del mundo, apenas te enseña a no pedirle demasiado.

—No controlás el clima —me digo.

—Pero controlás la respuesta —me contesto, aunque sé que es una aspiración, no un logro.

Llego a casa empapado. Me saco la ropa como quien abandona una tesis fallida. Mate tibio. Cuaderno abierto. Afuera sigue lloviendo con obstinación cósmica. Adentro, escribo.

Séneca vuelve para cerrar el día: "Mientras posponemos, la vida pasa". No resolví nada, no alcancé la ataraxia, no fui sabio. Pero caminé bajo la lluvia sin huir, pensé sin anestesia y escribí sin esperanza de utilidad.

Y eso, para un estoico de barrio y un gonzo cansado, ya es una pequeña victoria contra el caos.

Manual para no ser feliz (según Schopenhauer, mientras el mundo insiste)

Me levanto y el mundo ya está ahí, reclamando algo.

Que produzca, que desee, que mejore, que sea feliz.

Como si la felicidad fuera un trámite pendiente en la AFIP del alma.

Converso de libros que me gustan. Disecciono películas que nadie conoce. Escucho música poco prestigiosa. Fotografió sensaciones que nadie tiene y pierdo el tiempo haciendo listas de relativa importancia. Con una niñez que fluctúa entre la aprensión y el temor a PENNYWISE y el amor infinito a ART THE CLOWN. Bailando el pogo del payaso asesino antes de que se pusiera de moda.

Crecí con la falsa creencia, de que no podría realízame como persona o ser feliz hasta conocer a la adecuada. Este dogma se arraigó en mi ser por una prematura exteriorización de sentimientos provocados por canciones tristes de post punk, dark y Sad y a equivocas interpretaciones de libros y películas que vi y leí respectivamente. Cómo así también seguir dogmáticamente al máximo representante del pesimismo filosófico: Arthur Schopenhauer.

Las chicas no comulgaban con estos gustos y esta forma de pensar.

Schopenhauer lo hubiera sabido de inmediato: ""el día empezó mal porque empezó"".

El error está en creer que la felicidad es un lugar al que se llega. Una meta. Un premio. Una foto sonriente que alguien sube a Instagram con filtro Valencia y una frase robada del estoicismo mal leído. Pero no. Para Schopenhauer, vivir es estar atado a una ""Voluntad ciega"", una especie de motor oxidado que nunca se apaga y nunca queda satisfecho.

Deseás.

Conseguís.

Te aburrís.

Volvés a desear.

No hay descanso. Solo una breve tregua entre dolores.

La felicidad, dice Schopenhauer desde su escritorio oscuro del siglo XIX, ""no es un estado positivo"". Es un mito moderno, una estafa metafísica. El placer no es felicidad: es apenas el momento en que el dolor se toma un café y vuelve enseguida.

Por eso la vida no es trágica ni heroica. Es peor: ""es repetitiva"".

El mundo no está mal diseñado; está diseñado exactamente así. Si fuera bueno, no necesitaríamos alcohol, música, sexo, pantallas, libros de autoayuda ni frases motivacionales en tazas. Todo eso no es disfrute: es anestesia.

Schopenhauer no te dice "sé feliz".

Te dice: ""no seas idiota"".

No esperes demasiado.

No desees en exceso.

No te expongas más de lo necesario.

La sabiduría no consiste en alcanzar la felicidad, sino en ""evitar el sufrimiento evitable"". Lo demás viene solo, como una gripe emocional.

A veces, hay pausas. Momentos raros. El arte, por ejemplo.

Escuchás una canción, leés un poema, mirás una película que no promete finales felices. Y por unos minutos dejás de querer cosas. No sos alguien que desea: sos alguien que mira. Ahí, apenas ahí, el mundo deja de doler.

Después vuelve.

La ética tampoco salva. Ser bueno no te hace feliz, pero al menos ""no empeora el infierno ajeno"". La compasión no arregla el mundo, pero baja el volumen del grito colectivo.

Y si sos más fundamentalista—si te cansaste de perder— está el ascetismo: querer menos, necesitar menos, esperar menos. No como virtud moral, sino como ""estrategia de supervivencia"".

Schopenhauer no promete luz al final del túnel.

Promete algo más honesto: ""menos golpes contra las paredes"".

En un mundo obsesionado con "estar bien", Schopenhauer es el tipo que se sienta en la barra y te dice, sin rodeos:

"No vinimos a ser felices. Vinimos a resistir con dignidad."

Y, curiosamente, en esa renuncia, en ese abandono de la ilusión, aparece algo parecido a la paz. No alegría. No euforia.

Algo mejor: ""lucidez sin engaño"".

Eso —solo eso— ya es bastante.

Dune en el cine de barrio: miedo, asco y arena en la fila de la boletería

Fui al cine a ver "Dune" como quien va a votar: sin esperanza, con culpa y con el presentimiento de que algo caro me iba a salir mal. No era un IMAX futurista, era un cine de barrio reciclado, con alfombra gastada y un cartel luminoso que todavía promete "estrenos" como si eso significara algo en un país donde el futuro siempre llega con recargo.

En la fila para sacar la entrada había más tensión que en Arrakis. Una señora preguntaba si había descuento para jubilados. Un pibe comparaba precios como si estuviera eligiendo bonos soberanos. El pochoclo costaba lo mismo que media hora de terapia. Pensé en Thompson y su ética del exceso: ""si vas a ser estafado por el sistema, al menos hacelo con estilo"".

Entré a la sala con la sensación de estar cometiendo un pequeño acto de lujo obsceno. Ir al cine hoy es un gesto de clase, una performance económica. Bukowski se habría reído: "pagás para sentarte en la oscuridad y que te digan que el mundo es una mierda". Tenía razón, pero igual pagué.

"Dune" empezó lenta, solemne, con ese ritmo de película que sabe que el tiempo es poder. Villeneuve filma como un emperador: no apura a nadie, no pide disculpas. Afuera el país corre, adentro la película se toma tres minutos para mostrar una nave aterrizando. Caparrós estaría pensando en eso: ""la distancia entre la épica y la vida cotidiana"", entre el mito y el tipo que acomoda las butacas por dos mangos.

Paul Atreides aparece como el heredero melancólico del imperio. Un chico con privilegios, destino y dudas. Lo miré con sospecha argentina: acá desconfiamos de cualquiera que diga "no quiero el poder" mientras lo hereda. Ya vimos esa película. Varias veces. Siempre termina mal.

La especia controla todo: economía, religión, política, visión del futuro. No pude evitar hacer la traducción automática: soja, litio, dólares, datos, lo que venga. Herbert entendía algo que acá sabemos de memoria: ""los recursos no se administran, se disputan"", y siempre los paga otro.

Mientras la película avanzaba, el cine crujía. Literalmente. Un parlante fallaba. Alguien tosía como si estuviera atravesando el desierto sin agua. La épica galáctica luchaba contra la realidad material del cine de barrio, y perdía por puntos. Thompson diría que ahí está la verdad: en el choque entre el delirio y lo concreto.

Y sin embargo, funcionaba. "Dune" te absorbe incluso con la pantalla un poco opaca y el sonido irregular. Tal vez porque la película habla de imperios que se derrumban lentamente, y nosotros tenemos entrenamiento en eso. Sabemos reconocer una decadencia cuando la vemos.

Cuando terminó, nadie aplaudió. Salimos en silencio, como después de un velorio caro. Afuera, la calle seguía igual: kiosco, colectivo, precios escritos con fibrón porque mañana cambian. Arrakis había quedado atrás, pero no tanto.

Caminé pensando que "Dune" es peligrosa de una manera sutil. No te vende felicidad, te vende sentido. Y en países donde el sentido escasea más que el cambio chico, eso es una droga fuerte. La especia del cine.

Caparrós anotaría algo sobre la necesidad de creer en relatos grandes cuando los chicos ya no alcanzan. Bukowski se prendería un cigarrillo y diría que todo es una estafa igual. Thompson estaría buscando el ángulo exacto donde el delirio se vuelve verdad.

Yo solo fui al cine de barrio a ver "Dune".

Salí pensando en imperios, inflación y destinos inevitables.

Eso, en la Argentina, cuenta como una experiencia mística.